О хамстве в картинг-центре «Терминал»
Пн ноя 05, 2007 10:20:05
Подъезжая к торгово-развлекательному центру «Терминал» (г. Бровары, киевская область), ни я, ни отец – никто не мог предположить, чем может закончиться наша попытка развлечься в единственный выходной день.
О существовании картинг-центра в Броварах мы знали давно, все пытались вырваться из «круговертей» ежедневной суеты, чтоб насладиться этим, «донесшимся» до нас из-за морей, экстремальным видом спорта и отдыха. Но постоянно как-то не хватало времени и сил – все это уходило на работу… Ежедневный, осушающий душу труд, не позволял и надеяться на что-либо подобное – жизнь проносилась мимо в ореоле серых мрачных будней.
И вот, в конце одной из недель, традиционно настало воскресение. Планы на него были четко определены – рутинная уборка квартиры, стирка – домашние дела…
Говорят: «Лучший отдых – смена занятия». Ничто не предвещало изменений в спокойно-неживом ритме жизни.
Телефонный звонок отца заставил мозг пропустить невротический импульс возбуждения через тело – что-то такое, что я давно уже не чувствовал… Мы едем.
Не могу передать весь тот спектр чувств, что просачивались из каждой щели в поверхностной окаменелости моей души… Мы едем.
Я тер глаза – я тряс головой, я глубоко дышал – всем своим существом я пытался проникнуть в необычность этого дня… Мы едем.
С восторгом внутри, с предвкушением снаружи – я и отец подъехали к огромному развлекательному центру. Монолитный, цельный куб заглатывал толпы разновозрастного народу – «паломники» начинали свое схождение от стоящих на парковке машин и автобусов.
Мы вошли в «куб» - наши возбужденные взгляды, цепляясь за каждую пеструю табличку, носились по всему открывшемуся нам холлу помещения. Мы искали то, ради чего приехали. Мы искали картинг.
Вскоре возбужденное дыхание уловило запахи бензина и машинных масел – ревущий звук моторов подтвердил догадку. Мы нашли, мы добрались, мы тут…
А вот тут то лирика и заканчивается…
Видать, все было слишком хорошо…
Сдав верхнюю одежду, мы с отцом подошли к девушке, заведующей распределением билетов. Пару раз «пульнув» в нее запросом характера – «Дайте нам билеты», мы таки добились оных – на третий крик, почти в ухо, девушка перестала притворяться глухой и, со словами «Сэйчас, сэйчас… З вас - 160 гривнив» (неприятно поразив меня, «купившегося» на ее интеллигентное лицо, «западынским» суржиком) – полезла под стол, бурча себе под нос нечто вроде: «быльеты ым падавай… шо я на падачэ тут… чы шо..?».
«Ну ладно, бывает..» - подумал я, – «Может, это так, специально – для контраста… Так задумано из какой-то философской мысли…»
«Вы это… Посыдьтэ тута минут 30 – там Люды доиздять, а патом и вас запустим» - слово «люды» меня как-то задело. Я почувствовал себя иногда говорящей собакой.
Мы с отцом подсели за свободный столик – из-за которого были тут же отсажены – «Столик зарезервований, шукайте собі іншого…» - не знал, что в кафе столики резервируют, притом, что рядом было три точно таких же как наш, только свободных… «Билетчица» за стойкой почему-то нагловато улыбнулась…
Пересели. Из окна уставились на гоняющие по треку карты – настроение стало как-то покидать нас… Те же невозмутимо носились по кругу, весело жужжа и врезаясь в друг-друга…
Через 20 минут спустились на инструктаж…
«Значит так. Никто не во что не врезается. Все тихо-мирно ездят по кругу. Красный флаг – остановиться, никуда не ехать. Желтый флаг – впереди авария, быть на чеку и объезжать остановившихся. Все, взяли шлемы и пошли.»
Прослушав нехитрый инструктаж, мы «всадили» свои головы в одноразовые сеточки для волос, на которые потом сверху навинтили гоночные шлемы. Необычность происходящего поневоле заставило позабыть все те досадные неурядицы, что случились с нами до сих пор. Появилось ощущения старта – дрожь по телу, приятная нервозность – дышалось жизнью…
Отец сел в машину под номером «54» - я почему-то и предчувствовал, что в нее сядет кто-то из нас… Из-за этой внутренней победы суеверия, настроение улучшилось еще больше… Я сел в свой рэдван…
Машин было очень много, мне даже показалось, что сверх нормы. Все ждали старта.
Я «пошаливал», подпихивая стоящую впереди машину отца, нажатием педали «газ». Мы стояли вереницей между узкими краями бортиков стартовой части трека. Оглянулся – за мной «подгазовывала» девушка. Ничего не имею против девушки за рулем… Если она за мной…
Мимо прошелся молодой человек, дергая за тросы моторов. Те заревели, как маленькие вентиляторы…
Старт.
Первые двинулись. Я немного вдавил одну из двух педалей – педаль газа, машина рванулось из-под меня вдогонку передним.
Сначала я испугался. Рев, мощь – пьянящие чувства. Скорость сорвала паутину «застоя» с поверхностей моей души. Спереди приближался скат – я свернул, руль оказался тугим. Туже чем я думал.
Я «втопил» в пол педаль газа до упора. Маленькая шустренькая машинка несла меня вперед, руки «обруливали» углы трека – механизм тонко чувствовал мои желания.
Впереди показался карт отца с номером «54». Мне захотелось его обойти – сильно, сильно захотелось. Но постоянно, когда мне казалось, что я его уже настиг – на поворотах, он вырывался вперед.
Мы проехали по мосту – спустились с него, выехали на прямой участок. Я увидел, как отец обошел чей-то карт. Захотелось и самому..
По внутренней дуге поворота я обошел карт неизвестного соперника в шлеме, задев его передним правым колесом, его (или ее) занесло – развернуло… Я хохоча проехал дальше… Вслед послышались эмоциональные возгласы, заглушаемые ревом двигателя… Это еще больше развеселило меня… Я поддал «газку»…
Кое-как объезжая повороты, удерживаясь на них – чувствуя машину, я заехал на мост. Там резко тормознул и развернулся – впереди мелькнули ошалелые глаза отца…
Я вырулил машинку и стал за кем-то… Пережидали затор – оглянулся – машин, по-моему, было слишком много…
Мужчина, вне трека, опустил красный флаг – все дернулись дальше… Я изловчился и протиснулся между зазевавшимися, тем самым, обогнув машину отца, стоявшую на параллели с моей… Я впереди!!! Я смог!!!... Стоп.
Впереди, из-за поворота появилась машина, стоящая у обочины. Я вывернул – врезавшись в ободок трека, немного ее задев… Все произошло неожиданно – никаких лампочек, никаких флажков… Кто мог предположить, что сразу после одного затора – образуется другой… Так много машин – ничего не видно…
«Ты х..ло, вылазь из карта!!! Вообще ох..ел? Шо делаешь – не видишь, мы – тут!!!» . Чьи-то руки схватили меня и стали выволакивать из карта… Эх, надо было ехать дальше – но я растерялся…
Трое мужчин-служащих, «выкобеливались» перед застрявшей в стене на карте девушкой. «Едте дальше..» - оскалившись, сказали они ей… «Мы этого сейчас»… Все ясно… Я пал жертвой заигрывания…
Мда… В школу гаишников не взяли, из ПТУ выгнали, но все равно, мы – крутые блюстители порядка до мозга костей…
«Анну вылазь!» - грозно помахивая флагом сказал один, из «правдоборцев»… И это было самое приличное двусловие, что я услышал от него…
Во мне все кипело – позорно сняв шлем и ситце, я, в сопровождении одного из «ребят» брел к раздевалке… Оглянулся – один из них, похохатывая, усаживался в мой карт… Понятно… Вдогонку девочке пустился… За чужую деньгу…
Я выходил из раздевалки с подавленным настроением… Думал, дожидаться отца…
И тут, весь горя в своей злобе и негодовании, появился папа… Он бросил свой карт, и подошел ко мне… «Пойдем».
«Верните нам, пожалуйста, деньги – моего сына ни за что сняли с карта» - мой отец обратился к выглядящему интеллигентно молодому человеку – администратору заведения.
«Мы прокатались всего одну минуту 50 секунд – верните деньги…» - администратор искривил физиономию в недоуменно-оскорбленной ухмылке…
«Вернуть деньги? …. Деньги вернуть…?» - развел руками…. «Неа»…. И нагловато улыбнулся…
Рядом стоящая с ним девушка – «суржикомолвка» гнусно засмеялась… «Гы, гы, гы – гроши захотели… Гы-гы-гы…» - кое-кого явно забавляли ситуации такого характера…
«Ваш сын – чуть не сбил людей… Вообще радуйтесь, что мои ребята ему не «накатили» - он еще легко отделался…» - молодой человек потер рукой об свой свитер…
«Что вы говорите, да вы что..?» - отец явно не ожидал такого хамства…
Администратор поднял грязный указательный палец своей левой руки на уровне моих глаз… «Он еще легко отделался… А терь валите от сюда и радуйтесь…. Что вообще катнулись…»
«А вы вообще слышали что-нибудь о том, что клиент всегда прав..?» - спокойно спросил отец…
«Здесь прав всегда я…» - не менее спокойно возразил администратор, заметив грязь под ногтем и спрятав палец под стол…
«Да вы откуда вообще такой …?» - злясь все больше, спросил отец
«Я – не отсюда, а здесь – для того, чтоб воспитывать и учить таких, как ты…» - хамовато выдал молодой человек… Интересно, чему ж такой научит, новым софизмам в матерной форме?
«А вашу фамилию можно? И, вообще, дайте жалобную книгу…!» - сказал отец…
«А не скажу… А книжку – нате…. Делай с ней, что хочешь…»… - выдал администратор… Тихонько добавив «У меня и корректор есть…»…
Отец все-таки настоял, чтобы тот выдал секрет своей фамилии… Под давлением окружающих «грязноногочный партизан» выдал фамилию « Борисов… Имя – не скажу, хоть режьте…»… И швырнул в нас жалобной книгой…
Нагловатая улыбка стала сползать с лица «западынки» - ей взгрустнулось…
Заполнив графу жалоб – отец сдал обратно книгу и потребовал телефон какого-либо начальства… После долгих препирательств ему все же дали номер, позвонив на который мы поговорили с, предупрежденным Борисовым человеком (как позже выяснилось его звали Андрей, Андрей Борисов – редкостный мудак, запомните, дети…) – человек по отнекивался и вежливо нас послал…
Мда… Хорошо отдохнули… С матерщиной… С экстремальными людьми, так сказать… Эх.. Андрюша …. Эх Борисов….
Больше мне лично не хочется ехать в этот картинг-центр… То есть, картинг – это круто, весело, эмоционально… Но, картинг в Броварах – это еще и по-жлобски… Из-за таких Борисовых чувствуешь себя лишним в своей стране. Ни хочется делать для нее ничего – зачем…. ? Для кого…?
Взято отсюда: http://blog.i.ua/user/563129/
О существовании картинг-центра в Броварах мы знали давно, все пытались вырваться из «круговертей» ежедневной суеты, чтоб насладиться этим, «донесшимся» до нас из-за морей, экстремальным видом спорта и отдыха. Но постоянно как-то не хватало времени и сил – все это уходило на работу… Ежедневный, осушающий душу труд, не позволял и надеяться на что-либо подобное – жизнь проносилась мимо в ореоле серых мрачных будней.
И вот, в конце одной из недель, традиционно настало воскресение. Планы на него были четко определены – рутинная уборка квартиры, стирка – домашние дела…
Говорят: «Лучший отдых – смена занятия». Ничто не предвещало изменений в спокойно-неживом ритме жизни.
Телефонный звонок отца заставил мозг пропустить невротический импульс возбуждения через тело – что-то такое, что я давно уже не чувствовал… Мы едем.
Не могу передать весь тот спектр чувств, что просачивались из каждой щели в поверхностной окаменелости моей души… Мы едем.
Я тер глаза – я тряс головой, я глубоко дышал – всем своим существом я пытался проникнуть в необычность этого дня… Мы едем.
С восторгом внутри, с предвкушением снаружи – я и отец подъехали к огромному развлекательному центру. Монолитный, цельный куб заглатывал толпы разновозрастного народу – «паломники» начинали свое схождение от стоящих на парковке машин и автобусов.
Мы вошли в «куб» - наши возбужденные взгляды, цепляясь за каждую пеструю табличку, носились по всему открывшемуся нам холлу помещения. Мы искали то, ради чего приехали. Мы искали картинг.
Вскоре возбужденное дыхание уловило запахи бензина и машинных масел – ревущий звук моторов подтвердил догадку. Мы нашли, мы добрались, мы тут…
А вот тут то лирика и заканчивается…
Видать, все было слишком хорошо…
Сдав верхнюю одежду, мы с отцом подошли к девушке, заведующей распределением билетов. Пару раз «пульнув» в нее запросом характера – «Дайте нам билеты», мы таки добились оных – на третий крик, почти в ухо, девушка перестала притворяться глухой и, со словами «Сэйчас, сэйчас… З вас - 160 гривнив» (неприятно поразив меня, «купившегося» на ее интеллигентное лицо, «западынским» суржиком) – полезла под стол, бурча себе под нос нечто вроде: «быльеты ым падавай… шо я на падачэ тут… чы шо..?».
«Ну ладно, бывает..» - подумал я, – «Может, это так, специально – для контраста… Так задумано из какой-то философской мысли…»
«Вы это… Посыдьтэ тута минут 30 – там Люды доиздять, а патом и вас запустим» - слово «люды» меня как-то задело. Я почувствовал себя иногда говорящей собакой.
Мы с отцом подсели за свободный столик – из-за которого были тут же отсажены – «Столик зарезервований, шукайте собі іншого…» - не знал, что в кафе столики резервируют, притом, что рядом было три точно таких же как наш, только свободных… «Билетчица» за стойкой почему-то нагловато улыбнулась…
Пересели. Из окна уставились на гоняющие по треку карты – настроение стало как-то покидать нас… Те же невозмутимо носились по кругу, весело жужжа и врезаясь в друг-друга…
Через 20 минут спустились на инструктаж…
«Значит так. Никто не во что не врезается. Все тихо-мирно ездят по кругу. Красный флаг – остановиться, никуда не ехать. Желтый флаг – впереди авария, быть на чеку и объезжать остановившихся. Все, взяли шлемы и пошли.»
Прослушав нехитрый инструктаж, мы «всадили» свои головы в одноразовые сеточки для волос, на которые потом сверху навинтили гоночные шлемы. Необычность происходящего поневоле заставило позабыть все те досадные неурядицы, что случились с нами до сих пор. Появилось ощущения старта – дрожь по телу, приятная нервозность – дышалось жизнью…
Отец сел в машину под номером «54» - я почему-то и предчувствовал, что в нее сядет кто-то из нас… Из-за этой внутренней победы суеверия, настроение улучшилось еще больше… Я сел в свой рэдван…
Машин было очень много, мне даже показалось, что сверх нормы. Все ждали старта.
Я «пошаливал», подпихивая стоящую впереди машину отца, нажатием педали «газ». Мы стояли вереницей между узкими краями бортиков стартовой части трека. Оглянулся – за мной «подгазовывала» девушка. Ничего не имею против девушки за рулем… Если она за мной…
Мимо прошелся молодой человек, дергая за тросы моторов. Те заревели, как маленькие вентиляторы…
Старт.
Первые двинулись. Я немного вдавил одну из двух педалей – педаль газа, машина рванулось из-под меня вдогонку передним.
Сначала я испугался. Рев, мощь – пьянящие чувства. Скорость сорвала паутину «застоя» с поверхностей моей души. Спереди приближался скат – я свернул, руль оказался тугим. Туже чем я думал.
Я «втопил» в пол педаль газа до упора. Маленькая шустренькая машинка несла меня вперед, руки «обруливали» углы трека – механизм тонко чувствовал мои желания.
Впереди показался карт отца с номером «54». Мне захотелось его обойти – сильно, сильно захотелось. Но постоянно, когда мне казалось, что я его уже настиг – на поворотах, он вырывался вперед.
Мы проехали по мосту – спустились с него, выехали на прямой участок. Я увидел, как отец обошел чей-то карт. Захотелось и самому..
По внутренней дуге поворота я обошел карт неизвестного соперника в шлеме, задев его передним правым колесом, его (или ее) занесло – развернуло… Я хохоча проехал дальше… Вслед послышались эмоциональные возгласы, заглушаемые ревом двигателя… Это еще больше развеселило меня… Я поддал «газку»…
Кое-как объезжая повороты, удерживаясь на них – чувствуя машину, я заехал на мост. Там резко тормознул и развернулся – впереди мелькнули ошалелые глаза отца…
Я вырулил машинку и стал за кем-то… Пережидали затор – оглянулся – машин, по-моему, было слишком много…
Мужчина, вне трека, опустил красный флаг – все дернулись дальше… Я изловчился и протиснулся между зазевавшимися, тем самым, обогнув машину отца, стоявшую на параллели с моей… Я впереди!!! Я смог!!!... Стоп.
Впереди, из-за поворота появилась машина, стоящая у обочины. Я вывернул – врезавшись в ободок трека, немного ее задев… Все произошло неожиданно – никаких лампочек, никаких флажков… Кто мог предположить, что сразу после одного затора – образуется другой… Так много машин – ничего не видно…
«Ты х..ло, вылазь из карта!!! Вообще ох..ел? Шо делаешь – не видишь, мы – тут!!!» . Чьи-то руки схватили меня и стали выволакивать из карта… Эх, надо было ехать дальше – но я растерялся…
Трое мужчин-служащих, «выкобеливались» перед застрявшей в стене на карте девушкой. «Едте дальше..» - оскалившись, сказали они ей… «Мы этого сейчас»… Все ясно… Я пал жертвой заигрывания…
Мда… В школу гаишников не взяли, из ПТУ выгнали, но все равно, мы – крутые блюстители порядка до мозга костей…
«Анну вылазь!» - грозно помахивая флагом сказал один, из «правдоборцев»… И это было самое приличное двусловие, что я услышал от него…
Во мне все кипело – позорно сняв шлем и ситце, я, в сопровождении одного из «ребят» брел к раздевалке… Оглянулся – один из них, похохатывая, усаживался в мой карт… Понятно… Вдогонку девочке пустился… За чужую деньгу…
Я выходил из раздевалки с подавленным настроением… Думал, дожидаться отца…
И тут, весь горя в своей злобе и негодовании, появился папа… Он бросил свой карт, и подошел ко мне… «Пойдем».
«Верните нам, пожалуйста, деньги – моего сына ни за что сняли с карта» - мой отец обратился к выглядящему интеллигентно молодому человеку – администратору заведения.
«Мы прокатались всего одну минуту 50 секунд – верните деньги…» - администратор искривил физиономию в недоуменно-оскорбленной ухмылке…
«Вернуть деньги? …. Деньги вернуть…?» - развел руками…. «Неа»…. И нагловато улыбнулся…
Рядом стоящая с ним девушка – «суржикомолвка» гнусно засмеялась… «Гы, гы, гы – гроши захотели… Гы-гы-гы…» - кое-кого явно забавляли ситуации такого характера…
«Ваш сын – чуть не сбил людей… Вообще радуйтесь, что мои ребята ему не «накатили» - он еще легко отделался…» - молодой человек потер рукой об свой свитер…
«Что вы говорите, да вы что..?» - отец явно не ожидал такого хамства…
Администратор поднял грязный указательный палец своей левой руки на уровне моих глаз… «Он еще легко отделался… А терь валите от сюда и радуйтесь…. Что вообще катнулись…»
«А вы вообще слышали что-нибудь о том, что клиент всегда прав..?» - спокойно спросил отец…
«Здесь прав всегда я…» - не менее спокойно возразил администратор, заметив грязь под ногтем и спрятав палец под стол…
«Да вы откуда вообще такой …?» - злясь все больше, спросил отец
«Я – не отсюда, а здесь – для того, чтоб воспитывать и учить таких, как ты…» - хамовато выдал молодой человек… Интересно, чему ж такой научит, новым софизмам в матерной форме?
«А вашу фамилию можно? И, вообще, дайте жалобную книгу…!» - сказал отец…
«А не скажу… А книжку – нате…. Делай с ней, что хочешь…»… - выдал администратор… Тихонько добавив «У меня и корректор есть…»…
Отец все-таки настоял, чтобы тот выдал секрет своей фамилии… Под давлением окружающих «грязноногочный партизан» выдал фамилию « Борисов… Имя – не скажу, хоть режьте…»… И швырнул в нас жалобной книгой…
Нагловатая улыбка стала сползать с лица «западынки» - ей взгрустнулось…
Заполнив графу жалоб – отец сдал обратно книгу и потребовал телефон какого-либо начальства… После долгих препирательств ему все же дали номер, позвонив на который мы поговорили с, предупрежденным Борисовым человеком (как позже выяснилось его звали Андрей, Андрей Борисов – редкостный мудак, запомните, дети…) – человек по отнекивался и вежливо нас послал…
Мда… Хорошо отдохнули… С матерщиной… С экстремальными людьми, так сказать… Эх.. Андрюша …. Эх Борисов….
Больше мне лично не хочется ехать в этот картинг-центр… То есть, картинг – это круто, весело, эмоционально… Но, картинг в Броварах – это еще и по-жлобски… Из-за таких Борисовых чувствуешь себя лишним в своей стране. Ни хочется делать для нее ничего – зачем…. ? Для кого…?
Взято отсюда: http://blog.i.ua/user/563129/
